divagazioni poco precise sul tema

Stavo leggendo il blog di Luca e in un certo senso ho sentito il bisogno di scrivere un po'. Cavolo, eppure mi piace scrivere! Non lo faccio mai però. Una volta tenevo un diario, che ovviamente ho smesso di scrivere appena hanno iniziato a succedermi un po' di cose interessanti (vale a dire marzo di quest'anno).
Chiaramente appena decido di scrivere qualcosa mi si svuota la mente... sarà colpa anche di questa musica che mi rimbomba nel cervello, del tipo non-posso-fare-a-meno-di-ascoltarla (w-i-download-illegali-e-gli-album-che-"leakano"-come-si-dice-in-gergo-su-internet). Mi sto rimbambendo. Anzi, diciamo che sto peggiorando, perché lucida non lo sono mai stata. E metto troppi punti nelle frasi però fa figo perché se non ci fossero i punti non si riuscirebbe a dare il ritmo al discorso e la frase diventerebbe alquanto illeggibile se non impossibilmente comprensibile anche se a volte i punti sono davvero troppi. Oh beh, nessuno mi ha mai insegnato a scrivere, quindi credo che continuerò sulla mia strada puntuta e punteggiante. Tanto mica devo fare la scrittrice! Anche se devo ammettere che mi piacerebbe poter incantare la gente, la mia bacchetta sarebbe la biro e gli incantesimi un sacco di parole (e punti) impressi su qualche foglio di carta (le pergamene costano troppo). Grazie signor Gutenberg. Anche se leggo troppo poco. Ho imparato a leggere a cinque anni e quando ero una bambina divoravo i libri che mia madre mi comprava (in prima elementare la maestra mi aveva anche prestato un libro scritto in corsivo, era difficilissimo da leggere... "Il sole e il girasole"... non gliel'ho mai restituito). Ho sempre adorato le storie di Roald Dahl e da grande volevo diventare come lui o come Quentin Blake, che illustrava i libri. Poi chissà come mai, pian piano ho smesso di leggere. Per un periodo della mia vita ho letto solo manga. Tuttora leggo pochissimo e perlopiù d'estate. Adoro leggere. E scrivere. Ma chissà perché non lo faccio mai. È da tanto che nemmeno disegno come si deve. Mi preoccupo troppo per gli altri (non che questo c'entri con il fatto che non leggo o scrivo, ma dovevo dirlo). Non riesco a preoccuparmi per me stessa, e non capisco come faccio a preoccuparmi così tanto per una persona che mi sta a cuore.
Dettagli, dettagli, si sta divagando troppo su cose troppo importanti. Ringraziamo di nuovo il signor Gutenberg.